Le topic des illétrés qui écrivent quand-même des trucs (Goncourt 2046 inside)

Texte qui date donc d'il y a deux ou trois ans : La Mort De Molière.

L'acteur sentait sur lui la chaleur de l'angoisse. Son regard ne cessait de passer d'un visage à un autre. Son front était moite, désagréablement collant, et sa gorge lui semblait incisée de toutes parts.Il jouait son rôle, mais sa propre voix lui paraissait curieusement lointaine. Le public semblait figé ou, dans tous les cas, Molière, qui le scrutait fiévreusement, ne percevait aucune réaction. Les autres personnages présents sur scène était des étrangers qui l'intriguaient. Sa troupe? Ah oui, c'sst juste, c'était sa troupe. Il récitait son texte d'une façon mécanique. Ses oreilles étaient imbibées de coton. Il se rappela soudain qu'il était malade. Et même très malade, semblait-il. Et il ne comprenait pas pourquoi diable le public ne l'acclamait pas. N'était-ce pas lui, le plus illustre dramaturge de l'époque? Tout le monde l'affirmait. Si ils le pensaient, qu'ils l'applaudissent, le portent en triomphe! Un éclair de lucidité traversa à ce moment son cerveau embrumé ; les acclamations de ce public étaient la dernière volonté du grand Molière, au bord du gouffre de la mort. Elle devait être satisfaite! L'acteur se sentait trembler de colère et de frustration, la plus intense qu'il ait jamais connue. Il méritait bien mieux que ces bagatelles, il était loin au-dessus de ces hommes. Que la faucheuse l'emporte, lui et son incommensurable talent, et qu'ils restent ici à se morfondre de ne pas avoir su reconnaître le génie! Le dramaturge sentit un rictus se former sur ses lèvres tremblotantes, pendant qu'Argan continuait de tergiverser avec les médecins.

Le Roi exultait ; cette soirée était une véritable réussite. De son trône haut placé, il observait en contrebas les émotions que peignait sur les faces des spectateurs l'incroyable troupe de Molière. Des sourires amusés, des sourires étonnés, des sourires réjouis... Que de diversité, pensa le roi pendant que s'élargissait sur son visage un sourire calculateur. Il percevait égalementdans la foule un autre sentiment qui se répandait : l'admiration. Car Molière était ce soir le plus formidable acteur, toutes catégories confondues. Ses yeux fiévreux, sa bouche crispée, ses oreilles écarlates, son teint cireux... L'acteur s'était vraiment investi dans sa pièce, et le public le lui rendait au centuple. Pas un seul spectateur n'était pas charmé, pas une seule minute les rires ou les exclamations enthousiastes ne cessaient. Le roi eut un sourire ému quand il se rappela que tout cela, c'était lui qui l'avait construit. C'était lui et lui seul qui avait donné tant de crédit aux farces de cet homme torturé. On lui avait d'ailleurs dit que le dramaturge se portait mal, ces derniers temps. Maintenant qu'il appréciait confortablement sa prestation scénique hors du commun, le roi n'en croyait plus un mot, bien entendu.

Le spectacle était terminé. Molière n'avit aucune idée sur la façon dont la pièce s'était jouée, et il ne se rappelait même plus comment il avait réussi à aller jusqu'au bout. Il souffrait d'une migraine effroyable. Un jeune homme entra brusquement dans la loge et remua les lèvres à l'intention de l'acteur, sans émettre le moindre son. Celui-ci ne comprit pas, mais fit la même chose. L'homme parut soulagé, mais tint tout de même à raccompagner Molière chez lui, celui-ci l'avait deviné. En un instant ils y étaient, sans que le malade n'ait compris quoi que ce soit.Le jeune homme le coucha. Il était accompagné d'une jeune femme qui semblait assez proche de lui. La mémoire lui revint alors. La femme que Molière avait en face de lui était Armande, sa propre épouse, perfide, calculatrice et froide. L'acteur fut pris d'une rage sans nom et voulut hurler sa colère, mais de sa bouche ne sortit que du sang. L'homme au chevet du lit se pencha vers le visage violacé du malade. Ce dernier reconnut Baron et ressentit, il ne sut pourquoi, un certain apaisement. Il se rendit soudain compte que tout se tordait dans la pièce. Les baldaquins du lit semblaient s'effondrer, et il n'entendait plus qu'un sifflement désagréable. Il ne ressentait plus la moindre douleur. Il s'enfonçait lentement dans le matelas moelleux qui l'attirait tout au fond. Molière sourit et ferma les yeux.

C'était fini. Armande cligna plusieurs fois des yeux. Son mari était mort, un sourire sanglant imprimé sur le visage. Elle n'avit sans doute pas su l'aimer à sa juste valeur. Mais elle décida de balayer les regrets, et de sourire à l'avenir. Elle se tourna doucement vers Baron. Celui-ci était debout, les bras ballants et les joues humides de larmes. Armande songea qu'ils ne devaient pas avoir la même conception des choses. Légère, elle sortit de la pièce les yeux brillants, laissant ce pauvre Baron rendre hommage à la mémoire du cadavre étendu sur le matelas.

A travers l œil de verre du Grand Oiseau de fer, j'ai vu le foyer de flammes vertes et les monts de la Grande Foret. En bas près des territoires de feu poséidons, se trace au fer du béton, la grande cicatrice de déraison. En son sein l oiseau se pose, nid de technologie et de fil de chair humaine. Malgré moi je deviens atome de cette fibre, mais s insinue l intuition que la liberté me viendra de cette incarcération. Parcours initiatique d un combattant, parcours bureaucratique pour ressortissant. Mon corps déserte, mon âme s évade, a la rencontre des titans végétaux, a la croisée de mon pragmatisme et de mes idéaux, mon enveloppe et mon esprit se font pénitents, alors les nobles géants de bois m envois leurs anges gardiens, esprits sylvains qui tendrement me lèche la main, et susurre à l oreille de ma conscience, avec l air grave de leur innocence, la maladie dont souffre leur mère. Ses mots se font pensée alors ces maux se font douleurs, se font images, de totems noirs, volant, sages forcés de se nourrir des déjections de virus qui les agressent. Pelage brun-vert parsemé de malfaisants parasites érigeant sans relâches, chancres de pierre et de cristal, lignes droites acerbes et tranchantes comme autant de coutures, d une chaîne de chasteté inféconde et arrogante.

Partout sur la coupe de lames saillantes, des serpents d acier lèches, viol, humilie langoureusement la toison fraîche, sangles perverses resserrant sadiquement leur étreinte. Je deviens œuf, un œuf de chouette, happé par le prédateur rampant, roulant, grinçant. Indigeste, il me recrache dans une nuée de microbes a la conjoncture de couleurs aquatiques et de rochers d un blanc aérien. Caressants la voûte pur du firmament, au-dessus des roches célestes, mon regard croise le rire amer des totems.

Bout en train moqueur a l humour noir, mais pour qui perçoit leurs éclats autrement, ils sont guide, leur ballet forme une carte se traçant d elle-même et instantanément s efface. Je bifurque vers le magnétisme du pole, aillant désormais compris l humilité poussant la nature a trôné en un lieu autre que les hauteurs du palais de glace, de toutes façons assiégé par des filins métalliques, et dont les remparts fondent sous le choc de décharges électriques.

Mon corps part de lui-même, sur le sentier des esprits blancs, voyageurs solitaires et invisibles, guidés par les balises de phéromones, cartes olfactives seules traces de leur existence dans cette atmosphère, duveteuse, blanche et mystérieuse, vide d écho des démons mécaniques. La maladresse pathétique de mes pas laboure l itinéraire vierge des spectres quadrupèdes et cette question qui torsade ma raison, la taraude et résonne entre les colimaçons de mes oreilles. Est ce l instinct qui me pousse sur ces traces indicibles ou l initiative d une quelconque connexion mystique avec le divin ? La faim, rongeant le fils de mes pensées,  le parasitant, d images écarlates, émeraudes, d odeurs chaudes et fraîches du sang mêlé a la chlorophylle, suscitera, tandis qu un arbre m offrira la force rouge d un ange gardien réfractaire, la réponse, sur le ton de l'instinctive morsure d une jugulaire. Un dieu des hommes crucifié, sur l autel d un sacrifice primal et affamé, le blasphème aurais du me transformé en bête sauvage, pourtant les lames aiguisées des larmes glacées perlant de mes yeux, se teintant du rouge de ma bouche et de mes mains, me rappel la douleur de ma condition d’être humain.

Allez ce soir j'me la pète, soyons fous!
Bon, avec un peu de temps, j'ai appris quelques règles qui se rapprochent des sonnets "académiques", et même si c'est pas encore au point, j'en ai pondu quelques-uns:

Pitié ne crois pas que les souvenirs s'épuisent,
Comme, du verre d'un sablier que l'on brise
S'échappent en fumée les grains du temps fuyant
Abandonnant la nostalgie au temps présent

Sache qu'en ma mémoire toujours reste ancré
Dans la baie des souvenirs de l'âme et du corps
Comme un fier navire sur un écueil échoué
Le rappel de ce passé qui me brûle encore

Puisque le tison brûlant du temps qui se passe
Laisse dans mon être le souvenir ardent
D'un jadis fleuri aux effluves de printemps

Ignore cette courte période de glace
Que ne mérite pas le flocon que tu es
Pense qu'à l'hiver succède toujours l'après

Bon çuilà est plus personnel, mais la passion est le fuel de l'art, sous quelque forme qu'il soit.